Предложение за предложением, и в спёртом воздухе моей комнаты я ощущаю солённый океанский бриз и запахи гнилой воды венецианских каналов, разбавляемые ароматом сладкой ваты и поп-корна. Это место полно призрачных голосов из прошлого. Где-то вдали я слышу раскаты грома надвигающейся грозы, сменяющимся последним в этом веке грохотом колёс запоздавшего красного трамвая, в котором тоскливый голос тьмы нашептывает кому-то: "смерть - дело одинокое".